De: Las máquinas simples

Yo era esa poca  cosa

como un escarabajo

un insecto perfectamente

de tarde y ocre

con un ojo oscuro desvaneciéndose

de poros cerrados

de silencio

de olfato apenas

niño que se mira

se reclama

por pequeño

por taciturno

por el barullo íntimo

el endeble cuerpo

por el peso ninguno